Es raro que me siente frente al PC para escribir unas líneas, bah! no es raro que escriba, pero sí que lo haga en estas fechas de festejo. Debo confesar que no soy fanática de religión alguna, o sí pero no se conoce su nombre ya que pulula en mi cuerpo sin necesidad de salir a la luz y buscar adeptos... yo soy su máxima predicadora (aunque a veces me vaya por la tangente y mis actos sean mi ruina).

Lo cierto es que se acerca fin de año para volver a comenzar uno nuevo. Es extraña esta sensación de tener esa mirada atenta en algo que supone un cambio, pero que a nivel corporal nada cambia... a ver, me explico: por ejemplo en mi caso Julieta (léase yo) tiene esa sensación galopante de que algo termina. Mi cuerpo y mente se acomoda para poner pausa en el control remot, tomarme un respiro ante tanta vorágine diaria y cuando recién esté preparada, darle al "play". Pero no hay tal pausa, no hay tal respiro... sólo unos días de fiesta que tratan de calmar a la fiera interna pero que no alcanza porque uno está cansado de perseguir metas, uno está harto de correr detrás de los sueños (aunque no baje los brazos), uno está agitado de seguir este ritmo tan alocado en el que se ve inmerso a veces sin quererlo. Pero nos venden eso de que fin de año es fecha de balances, de que el año nuevo te da la chance de sembrar nuevos proyectos... ¡ojo! que no lo niego pero es un grado de exigencia que a veces puede ser desvastador.  

Uno vuelve la mirada atrás y recuerda --como en una peli 8 mm-- todo su recorrido y esto emociona, ilusiona, entusiasma... Y me siento vieja (más allá de que el domingo fue mi cumple), sino que siento como que este 2007 he crecido mucho, he andado mucho camino y tengo ganas de echarme en una tumbona y disfrutar de los logros. Pero el reloj me espía desde la pared y siento mis talones húmedos por el jadeo de los segundos... y sigo corriendo. Una carrera que me impongo, me imponen... no lo sé. Pero yo tengo mis zapatillas atadas y sigo viaje... porque la vida es un viaje de mochilas.

La lucha está en el viaje, en el camino, en sincronizar el paisaje con las ilusiones y tratar de aprender... porque no hay aprendizaje sin conflictos (eso dicen) y yo recuerdo la frase de una abuela que dice que uno con cada piedra que se encuentra en el camino, debe recogerla y construirse un castillo. Y me echo a reír cada vez que escucho esta frase porque con mis conocimientos arquitectónicos  no podría hacer más que una chabola (menos mal que tengo a mi viejo). Pero es buena fiolosofía de vida esa de andar por el camino y recoger piedras...

Ahora se acerca el nuevo año, que estaba agazapado detrás de diciembre esperando el momento de saltar sobre nosotros y darnos una nueva oportunidad de soñar, luchar, caminar, juntar piedras... y ¿por qué no? construir castillos.

El 2008 ya se ha sentado en nuestra mesa, y podemos empezar a negociar. Yo pido aprender a canalizar las energías, diferenciar en qué cosas es necesario estar al 100% y en cuales no; no dejar de amar y de sentirme amada; no olvidar de dibujar en el aire pequeñas ventanas para que, de vez en cuando, pueda salirme de este mundo y armar mi propio Edén personal; seguir aprendiendo de mis padres que a la distancia me siguen nutriendo (a pesar que de joven pecaba de sabionda y los dejaba a un lado); permitir que el arte alquile una habitación eterna en mi vida y dejarme ir con la pintura, la escritura, el teatro...; seguir compartiendo con Totón mis días, mis rabias, mis risas, mis incertidumbres, mi impotencia, mi justicia, mi discurso, mis caricias... y más, mucho más.

A todos ustedes que hoy leen este trozo de palabras revueltas... ¡FeliCidaDeS! Sin excusas ni pretextos. 

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Hace mucho que no me detengo a escribir en este blog, será que ahora mi trabajo es de Comunicación y en mi día a día suelo hacerlo pero para terceros... c´est la vie.

Igualmente no cesan las ganas de tender puentes de aquí hacia allí (sea donde sea que estés) y reencontrarnos en este espacio inédito, bombardeado por estrategias SEO. No importa, sé que me encontrarás, allí, en la página 89 o 138... pero confío en tu buen olfato como brújula.

Hoy escribo porque he terminado un nuevo cuadro, esta vez -como todos los cuadros que pinto- es un regalo para mis papitos. A mis viejos que me inculcaron el arte de la pintura (mami) y de la estética arquitectónica (papi). Para ustedes va mi quinto cuadro: "El Arte Encarnado en una Tez Morena"

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Al llegar al aeropuerto, después de dejarnos transportar por esas cintas mecánicas por 20 minutos vimos la luz del sol. Un lindo día para pasea.. perdón! para hacer negocios...

Primera parada, primer cliente. Desplegamos nuestras artes comerciales como estrategas profesionales y ¡venga! a girar por el casco antiguo de Palma que se deja caminar, desear con su enorme e imponente Catedral, sus playas y olas perfectas a pasitos de los edificios citadinos. Toda la ciudad está bañada con una tonalidad arena: sus fuertes, sus edificios arquitectónicos y la gente... que dos de cada cinco te habla con una "ye" arraigada y un "che" que se escapa entre los dientes. Sip! las hormigas blancas colman las playas y plazas de Mallorca, así que fue fácil encontrar una Quilmes.

Comimos en un restaurante vegetariano (gracias a mi compi-colega que tragó las verduras con mucha honra). Hace rato que no me sentía tan bien en un restaurante. Esta vez no tuve que hacer un interrogatorio al mesero preguntándole los ingredientes de platos 80% carnívoros y su posterior "le puede sacar...". Luego de un manjar se seitán y brócoli (si, es posible!) nos fuimos para nuestro segundo "target. Una reunión muy amena que nos dejó cerquita de la playa (juro que yo no planifiqué el viaje)

Terminamos en un bar "Diablito", tras un ventanal que daba al mar. Fuimos testigos de un atardecer que muchos pintores calificarían de musa inspiradora. Una caña, unos maníes y una charla copada con un colega. En algunos trozos del ventanal, el sol hacía un efecto curioso tiñiendo las olas y la arena de un anaranjado precioso e intenso. Fuera las nubes invadieron el cielo y la tormenta no tardó en bañar las aceras y nuestros cuerpos que ya moqueaban... el tiempo está loco!

Arriba del avión, sin ensaimada como souvenir, por falta de tiempo o de antojo. Mallorca, Palma de Mallorca un lugar de paso, de sol y arena.

(aunque no me molestaría volver por esos lares, ya sea por una Quilmes o por esa buena charla)

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No, la verdad que el teatro es algo que nos encanta y será por eso que seguimos en camino, que intentamos cada año poner en escena una pieza teatral. Para entrar en ese paréntesis fuera de la rutina, para encontrar refugio, para reconciliarnos con sentimientos desde otra perspectiva. Anna y Julieta vuelven a la carga bajo dirección de Noemí Busquets. Esta vez se han animado con "Hay que Deshacer la Casa" de Sebastián Junyent.

"Hay que deshacer la casa" es una pieza teatral dramática que reúne a dos hermanas luego de 20 años de separación, la excusa: repartir la herencia familiar. Laura y Ana, dos vidas ajenas unidas por un pasado en común que obligan a desempolvar una casa llena de viejos muebles, pequeñas historias y recuerdos que hacen aflorar sentimientos encarnados y escondidos durante dos décadas.

El próximo viernes 9 de febrero a las 22 hrs. se estrenará en el Centro Cívico Cotxeres de Borrell la obra. Os esperamos a todos los amantes de este arte...

No sabemos qué decir, pero sí el cómo.

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Gracias a los consejos de mi madre Kuky (quien insistía en que ROnda fue la ciudad más linda que ha conocido) hemos marcado itinerario. Llegamos a Sevilla al mediodía, y no tardamos en comenzar nuestros recorridos turísticos con mochila en espalda. Así paseamos por Plaza España, Museos con arquitectura Almudéjar, Iglesias blancas y amarillo mostaza... y ese no sé qué gitano andaluz que recorre el aire de la ciudad. En cada rincón se escucha esa tonada sureña que endulza los oídos y encuentras monumentos a gandes artistas de la música, baile y toreros cada tres pasos. La Catedral y la Jiralba es un edificio que es imposible de olvidar, sus cúpulas y esa magia que se funde con una luminosidad almíbar que cae sobre el espectador como un hechizo. Es una ciudad muy marcada por la historia, esa historia que en América se estudia en el cole. El archivo de las Indias, los jardines de Murillo con su monumento a las Américas, el Alcázar... y ese barrio de Santa Cruz que te roba el corazón por sus callecitas angostas y flores rojas en las paredes blancas.

Ronda es una de las ciudades más lindas que he conocido. Sus calles angostasen subida y bajada que te invita sin cansancio a cruzar puentes para traspasar acantilados mágicos. Todo es roca, todo es agua, todo es encanto. Esa mzcla de lo antiguo y lo moderno... esos empedrados que te pasean por edificios llenos de historia... de magia... de besos en puentes.

No queda mucho más por transmitir, auqnue sí mucho por compartir. Sólo podemos decir que los dos hemos vuelto un poco flamenquillos y con ganas de más...

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Toda esta introducción es para contarles que he cambiado de trabajo. Luego de tres años y medio en una empresa líder en Internet, he movido la ficha hacia horizontes profesionales que tienen que ver con mi licenciatura. A simple vista la apuesta es 100% ideal, eso si dejamos de lado lo emocional. En tres años y medio se trazan muchos puentes, se fomentan relaciones y amistades que separarse de ellos es todo un golpe en el pecho.

Ahora, en esta nueva empresa, se abren nuevos desafíos, nuevos caminos de los cuales podré aprender muchas cosas y enriquecer mi carrera profesional. Crucen los dedos que allí voy!!!!!

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El siguiente destino fue Praga, ciudad de Kafka. Aquí nos encontramos con una sociedad mucha más dura y agresiva, en los rostros de la gente se nota la lucha de un pueblo abofeteado por varias circunstancias históricas. La ocupación nazi ha marcado sobre la piel la crudeza de una resistencia perdida que se ve en la Plaza Wenceslao (Primavera de Praga). Empecemos por la colina del Castillo que desede lo alto domina el panorama de la capital. El Castillo de Praga es la residencia actual del presidente y antigua sede de los reyes de Bohemia. Allí nos encontramos con la gótica Catedral de San Vito, el palacio real, la calle de los alquimistas o de oro (calle donde se encuentra la antigua casa de Kafka). Desde allí se tiene una panorámica de toda la ciudad, de sus cúpulas y puentes. Praga está dividida claramente por barrios, y cada barrio tiene su encanto y sus características propias. El barrio judío, las iglesias católicas, las zonas de resistencia nazi, los palacios señoriales, los parques llenos de árboles frutales que dieron alimento a estos totones hambrientos de manzanas, cerezas, ciruelas, peras, damascos. La plaza de la ciudad vieja posee fachadas barrocas y renacentistas, con sus cafés, sus omnipresentes músicos ambulantes y sus carretas en la que ofrecen cerveza, vino caliente o panecillos. En la plaza destaca el Ayuntamiento de la Ciudad Vieja con su reloj astronómico (1410), la iglesia de Nuestra Señora de Tyn coronada por sus imponentes agujas góticas y la Iglesia barroca de San Nicolás. Pero lo interesante son los hechos históricos que tuvieron lugar allí: la ejecución de los lideres husitas, el enfrentamiento de los checos a las unidades nazis de las SS. También encuentras en Praga un barrio que pertenecía a una antigua fortaleza. Merece mención especial el Puente de Carlos del arquitecto alemán Peter Parler que cruza el río Vltava. El puente, construido en 1380, es raro encontrarlo sin turistas ni artistas callejeros. Años atrás era la única conexión con la ciudad, y allí se pueden ver las marcas de la historia. Un total de 30 estatuas custodian el puente.

Therezin es una ciudad que hemos visitado también, queda a tres horas de Praga y su atractivo es que allí funcionaba un campo de concentración alemán. Esta ciudad posee solo la atracción de haber sido elegida por los nazis como el ejemplo de “solución judía”. La idea era crear un ghetto judío y mostrar al mundo que los judíos podían vivir y seguir sus costumbres encerrados. Allí nos encontramos con las barracadas judías (lugar donde dormían), un pequeño teatro, el crematorio. La experiencia es muy fuerte, es una visita que te deja sin energías porque no podés evitar recordar a la gente que ha sufrido y muerto allí.

El último destino fue Budapest, Hungría. Esta ciudad que está dividida por el Danubio en dos zonas: Buda y Pest; pero también está dividida en noche y día. De día es una ciudad bonita pero s enota el atraso y corrosión de los edificios ante el dominio comunista, pero de noche todo se ilumina y es impresionante. De noche tranquilamente podría competir por el premio a la mejor ciudad (incluyendo París) Extrañamente no hay muchos signos del comunismo, sólo hemos encontrado por casualidad una plaza con un monolito y el museo de las estatuas donde se encuentra la cabeza de hierro de Lenin. Perderse por la ciudad moderna (Pest) recuerda mucho a Buenos Aires, si no fuera por los carteles en húngaro uno creería que stá caminando por Paseo colón o cualquier callejuela de San Telmo. Las calles internas son angostas, de hecho el albergue donde estuvimos era una réplica a un conventillo cualquiera en la Boca. La ciudad principal fue Buda, en la que se encuentran los monumentos históricos más importantes, mientras que Pest se ha desarrollado desde finales del siglo XIX como zona comercial y de ocio de la ciudad. La ciudad de Buda se eleva sobre la orilla del Danubio, dominando la ciudad el denominado Bastión de los pescadores (declarado por la Unesco Patrimonio de la Humanidad) El Castillo de Buda está dentro de una fortificación romana sobre la Colina del Castillo. Al cruzar una de las siete puertas de acceso del Castillo, nos encontramos con una estatua de San Esteban I, patrono y fundador de la ciudad, la Iglesia Mathias, el antiguo Ayuntamiento, el Palacio Real, el Bastión de los Pescadores, los distintos Museos (Galeria Nacional y el Museo de la Historia), la estatua de la Libertad y varios baños termales. Buda es la parte más verde de Budapest, y ofrece las panorámicas más bonitas de la ciudad de Pest (sus puentes, construcciones, la Isla Margarita y el Parlamento). La manera más mágica de cruzar a Pest es a través del Puente de las Cadenas, este puente iluminado y custodiado por dos leones que desemboca en el precioso edificio neogótico del Parlamento. En la zona más moderan (Pest) visitamos un baño termal que se encuentra en un gran parque donde está la Plaza de los Héroes rodeado por la Basílica de San Esteban, la ópera y el Museo Nacional. En esta plaza está la tumba del soldado desconocido. La experiencia de estar en un baño termal de Hungría es algo genial y más teniendo en cuenta el relax que esto significó para nuestros pies cansados. Chorros de agua en la espalda, aguas cálidas y mineralizadas… Fabio aprovechó para jugar una partida de ajedrez que terminó en empate mientras yo lograba flotar en un agua de 38º. Una ciudad digna de ser recorrida y admirada, si tienes poco tiempo para dedicarle a Budapest te aconsejo que vayas de noche, veas las zonas y monumentos iluminados y esas son las vistas más recomendables.

Bueno espero no haberlos aburrido, ya que me entusiasmo y pierdo noción del tiempo. Es que viajar a veces tiene ese truco, de convertir las fotografías en experiencias y describirlas se hace extenso.

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Pasear por las orillas del Ebro y disfrutando de una ciudad donde convive el vestigio del Imperio Romano, de la invasión musulmana y la reconquista cristiana. Un poco de historia para centrarnos ante qué nos enfrentamos: Fundada por los romanos en el año 24 A.C., en el mismo lugar de Salduie, pueblo íbero fortificado a orillas del Ebro. Caesaraugusta, primer nombre de la ciudad de Zaragoza, fue el primer difusor de la cultuta romana. Su estructura fortificada la hizo defensora del reino Visigodo. Con la llegada de los musulmanes en el año 714, pasa a ser la capital de la Marca Superior de al-Andalus, independizándose después en el año 1.018 siendo la capital del primer Reino de Taifas. El Rey Alfonso I de Aragón, El Batallador, conquistó la ciudad en 1118. La engrandecieron y le dieron privilegios, consiguiendo para sus habitantes una libertad que no conocían.

Así es Zaragoza, tierra de maños y mañas (habitantes con bastante carácter y mañas!) Tres horas y media separan ZGZ de BCN, el viaje se me hizo ameno: dormí todo el viaje (desafío no difícil pa´esta argenta) Me esperaban en la estación de autobús, Ana y Antonio, quienes enseguida me llevaron de cañas. En aquel bar tuve mi primer contacto con la sangre maña. Pedí una clara (cerveza con limón) y se ve que allí se hace con gaseosa, pues ha costado convencer a la moza que me cambie la bebida. La marcha no paró allí, luego de hacer un mini-recorrido por la ciudad: Basílica del Pilar, Catedral de Salvador (SEO), Plaza de la Hispanidad, Puerta de Deán, Iglesia de la Magdalena, - tapas (arenques)-, Muralla de CaesarAugusto, Arco de los Cotillas, - cañas -, Puente de Piedra, Torreón de la Zuda, Palacio de sastago, Palacio Arzobispal... terminamos de fiesta en un bar con amigos y risas. En aquel bar, antro de los obsequios por el morro, hemos logrado ganar camisetas y bañadores de J&B sin beber whisky alguno.

Pero pasemos a las percepciones que son las más vivas, las que huelen y dejan ese sabor de boca de viajante aventurero. La ciudad da la impresión de ser una gran ciudad en pequeña, mucho por ver pero todo cerca... abarcable en 48 horas...mmm... contando las cañas en 72 horas. Las calles angostas de pueblo dan ese toque íntimo y acogedor que pocas ciudades dejan impregnado en la piel. De noche todo se tiñe de un color anaranjado que quema los vértices de las cúpulas y los adoquines. Las farolas se encienden lentamente abrazando a las torres y uno se ve envuelto en un lugar mágico, las murallas romanas toman vida y emanan esa cuota histórica que uno aspira deseoso. La Basílica del Pilar se viste de lujo espiritual, a tal punto que uno cree en lo que sea total de que el hechizo no se rompa. Al adentrarse en las callecitas angostas y adoquinadas, uno es presa de la lujuria de bares y tapas con especialidades exquisitas y ganadoras de varios concursos culinarios. Arcos por doquier, puertas secretas entre casa y casa donde se erigen las cúpulas almudéjar o barrocas de las iglesias. Palacios en bloque cúbicos hechos de ladrillos y grandes puertas de hierro. Todo un set cinematográfico que te invita a ser parte de la ciudad, la categoría de "turista" se desvanece ante la solidaridad de este pueblo, ante la apertura modesta y mágica de sus muros y torres medievales.

No sé ustedes, pero yo ya estoy allí nuevamente. Recorriendo sus calles, sus misterios, tomando una caña con Agustina de Aragón (defensora de la ciudad contra los franceses) mientras me habla de historia. Exquisito viaje, bah! escapada de fin de semana. Gracias Ana y Antonio (Neo y Moss) por esta experiencia, esta crónica viajera...

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Hay veces que la ansiedad nos invade. Como sentir un batallón de hormigas caminando por nuestras extremidades hasta penetrar bajo la piel. Es la urgencia o necesidad de cambiar algo. Buscar lago que nos haga dar un vuelco y así encaminar nuevos caminos, nuevos desafíos. 

El puntapie lo puede dar lo más pequeño de nuestra rutina, una charla con alguien que nos siembre esa semillita que molesta o simplemente la monotonía de los días que uno rechaza al ser consciente de ello. En mi caso la rutina, ese maldito cronograma de acciones que hace que los días se parezcan unos a otros... BASTA! 

Pero cambiar no es fácil, encontrar el punto justo, "eso" que molesta y que necesita un recambio de bobinas o de aceite. Tomar contacto con uno mismo es la clave, pero por más simple que parezca, no lo es. Uno está envuelto en prejuicios, miedos, inseguridades, comodidades que despojarlos no se hace tan sencillo. Entonces escuchas que gente te dice "Aclárate y sigue el camino", mensajes que grafican una situación pero que se quedan allí: en las compuertas de lo que uno es, sin traspasar la piel. No es fácil, no.

 Y entonces uno se aisla, se enrolla en pensamientos, lo habla con cierta gente (poca o nula) y trata de hacer poco a poco. Los primeros intentos son fallidos, uno cree saber lo que quiere y comienza a planear... pero todo cae a los pocos días. Son parches, o como diría un amigo "máscaras", pequeñas ilusiones ópticas que marean pero que el tiempo desnuda. Y vuelta a la búsqueda, el sentir la ansiedad mordiendo los talones. Son etapas que uno debe vivir por sí solo, pero si existe la compañía de amigos y afectos el tema se hace más llevadero... uno escarva más y se encuentra con lo que quiere, con lo que es. 

Y de pronto un día te encuentras con lo que eres y con lo que quieres entonces el panorama cambia y ya no te conformas. Es que está bien no conformarse, no dejarse arrastrar por lo instituido y reconocer lo que uno le llena entre tanta máscara y tanto parche. Todo se reduce a ser fiel a uno mismo (¿complicado no?) Es que entre tanto bardo mental uno se pierde, se relaja y toca fondo... ese mismo fondo que te hace tomar conciencia de que algo tiene que cambiar. Allí mismo uno se convierte en un tigre enjaulado, deseando cruzar las rejas y perderse en su hábitat.

Yo soy esa tigreza que gruñe y gruñe para que al final de su boca salgan poesías. Aún sigo ... gggrrrrrrrr .. ya llegará el momento de retar al domador (yo misma) 

(gracias a mis dos grandes amigos: R & E)

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No siempre uno tiene ganas de mostrar sonrisas, ni de ser aquel chaval sociable que mami y papi educaron... pues no! Hay veces que uno explota y que la urgencia de un cambio se expulsa por los poros de la piel. Claro, que esto se puede hacer con o sin testigos... tú eliges, en estos casos el crímen perfecto existe.

Uno se encierra en su mundo bajando el telón para realizar una profunda introspección. No se invierte tanto tiempo, o sí pero se vive tan intenso que uno no se da cuenta que ha llegado el verano y un avión espera para llevarnos a Ibiza o Jaén.

Pero ¿qué pasa cuando el telón se quiebra?, ¿cuando el recuperar a aquel chaval se hace imposible? Un amigo dice que uno debe levar al límite la necesidad de volver, ser víctima o protagonista de una sucesión de máscaras para así encajar en cada situación sin levnatar sospechas... No lo sé, yo sigo pensando la mejor opción... no desesperes que ya encontraremos la forma por ahora sigamos riendo de los chistes malos y las anécdotas de la vida.

Y... ¿qué pasa cuando todo te sorprende expulsándote a la vida? Yo juego, sin dudas.   

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Como ya sabéis, me gusta pintar. Eso no significa que lo haga bien ni que crea en que los intentos hacen al buen pintor (que lo creo, pero tal vez no sea mi caso -cruzo los dedos-), lo cierto es que mi primer cuadro se lo regalé a mi suegra, sin niguna malicia... mal pensados!

Aquí lo presento... un primer intento que apuesta ser algo en un futuro... 

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El ying y el yang libra su batalla en mi interior y yo, intento, vivir como espectadora... una simple turista de mochilas tomar. Comparto con ustedes mi Buenos Aires Querido.  

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Es increíble las formas con las que cuenta cualquier persona para sortear las distintas situaciones que plantea la vida. Aquel repertorio inagotable de actitudes que puede adoptar para dar respuesta a lo que le molesta, ofende, seduce, emociona... Alcanzar el equilibrio es la meta final de todos, no ser extremista ni ser blando, mantener la calma pero no el ímpetu a la hora de plantear las cosas...

Si Freud conviviese conmigo sería carne de diván... sin duda. Pero, ¿quien no? Como diría los fanáticos religiosos, "quien no esté libre de pecado que lance la primera piedra". No sé ustedes, pero yo tengo mi tirachinas a tiro.

Tal vez por mi formación social o por la cantidad de amigas mías que han seguido las teorías de importantes psicólogos, la interpretación del ser humano me intriga. Develar lo que cada uno esconde detrás de lo diplomáticamente correcto, reconocer las huellas nietzcheanas en cada sonrisa o ironía, descubrir el ello sin control de super-yo. Porque al fin y al cabo, uno siempre es un yo que desea ser ello y coartado por ese maldito juez que indica lo correcto de lo que no. En este supuesto se basa toda sociedad... el orden, ese panóptico que vive dentro nuestro y que de vez en cuando logramos escamotear (menos de lo que creemos e insinuamos)

"Los hombres marchan solos" escribió Althusser y es así... lamentablemente. No hay peor juez que uno mismo y eso me desespera. ¿Cómo escapar de uno mismo? ¿Qué mecanismos nos ofrece el inconsciente para sortear lo que métricamente nos han impuesto como natural?

Maldito equilibrio, maldita ley social que nos adapta a sus formas dejándonos como prenatales frente a la vida... lo distinto es reabsorbido por las normas y lo transgresor camina de la mano con el último grito de la moda. Solo nos queda el mundo infranqueable de los sueños, de los pensamientos callados que asaltan antes de que la razón los machaque, las palabras latentes que se lleva el viento... todo se reduce a unos pocos recovecos íntimos y oscuros donde nosotros mismos somos su audiencia.

Ay... desde mi humilde escondite convoco a los "ellos" con ganas de hacer jaque mate al "super-yo" para ganar la partida del "yo". Como dice la publi de IKEA "Binevenido a la república independiente de ti mismo".

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¿Te conozco de algún lado? A menudo esta pregunta me asalta cuando de repente encuentro por casualidad un rostro familiar viajando en tren hacia mis obligaciones cotidianas (léase laburo), caminando por las calles al sentir la urgencia de perderme o cuando, torpemente, se me caen cosas al suelo estilo Rexona y una mano amiga me ayuda con mis bártulos de papel. Hoy me pasó algo familiarmete extraño, familiar porque el desarraigo me juega malas pasadas (¡cómo voy a ver a mi papá en Barcelona si está a 16.000 kilómetros!) y extraño porque me deja en el cuerpo esa sensación de estar habitando una dimensión bizarra (¿sos quien creo que sos?).

Caminaba con mi iPod a toda castaña escuchando puro rock n´roll y unos papeles bajo el brazo (una yuppie cualquiera, vaya). Un intento de baile disimulado hizo un revoloteo de brazos y puf! mi declaración de la renta al piso. Tardé en reaccionar, es que ese solo de saxo me puede, pero por suerte el extraño que caminaba frente a mi no. Agachó su cuerpo de Adonis y con una sonrisa en la cara, me miró y me dijo "Buena música, ¿no?", a lo que yo respondí con una risita histérica agazapada "si.."... es que el deseo de ser protagonista de una de esas publis duerme latente en el fondo de cada mujer, ¿o no?

Pero además de esta experiencia extra-ordinaria, fuera de lo común, lo sorprendente es que este chico-Adonis era igualito a un colega de mi hermano. Era él, sin dudas... pero claro, diez años atrás. No hay duda de que ese muchacho ha dejado huella en mi recuerdo, era mi enamorado secreto, el príncipe azul de mis cuentos imaginarios cuando tenía doce años (donde la chica se quedaba con el chico), de mis desvelos y alguna que otra lágrima cuando César Banana Pueyrredón cantaba "Cuando amas a alguien"... Ay, ay... qué épocas aquellas!

No mantendré el suspenso, porque no hay nada emocionante por contar. Ni me fuí de copas con el muchacho ni inetrcambiamos teléfonos.. que soy una chica comprometida e idiota! La gran escena terminó con un gracias escupido al suelo y así, sin levantar la cabeza huí de esa situación incómoda. Es que las mujeres somos así, soñamos y soñamos pero cuando la realidad nos regala nuestros deseos dejamos escapar la oportunidad tímidamente.

Lo cierto es que todo el trayecto que duró mi caminata hacia la estación no dejé de preguntarme si era él y lo que es peor, de recrear la escena donde yo era la chica sexy súper desenvuelta... no tengo remedio. No es la primera vez que me pasa, sí esto de encontrar a un Adonis puesto que más bien escasean, sino porque desde hace un tiempo me vengo encontrando con varios rostros conocidos... misterios de la vida. Existe una leyenda popular que todos tenemos un doble en alguna parte del mundo (¿será una idea patrocinada por Hollywood para alimentar el ego de los dobles de las pelis?) No lo sé, tal vez sea una manera de reencontrarse con las personas del pasado y no olvidarnos que la historia se construye con las pequeñas cosas cotidianas.

Yo ya voy 27 años haciendo historia, adornando mi presente que mañana será pasado... no hay duda, al final lo insignificante se revalúa con el tiempo.

A la salud de mis extraños conocidos!

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La verdad que las cosas cambiaron, y ojo! que no lo digo con un dejo de tristeza sino con añoranza. ¿A quién no le gustaría dejar ciertos momentos petrificados, hacer pausa en ciertos episodios de la vida para revivirlos una y otra vez? Tal vez sea la única, no lo sé... Lo cierto es que lo que realmente nos une sigue intacto. Cada vez que hablamos o que nos leemos seguimos sintiendo ese vínculo en las entrañas, como si estuviéramos encadenadas por un lazo imperceptible que algunos llaman historia o tal vez debería inventar una palabra que denomine este vínculo... pensaré en algo.

Pero me estoy yendo de tema, hoy he recibido un texto muy bonito que habla del mate. Esa excusa para juntarse y compartir, esa cacharro humeante que pasa de mano en mano mientras alguno cuenta algo de la vida... y no, no es algo que "coloque"!

Alguien una vez escribió esto:

El mate no es una bebida. Bueno, sí. Es un líquido y entra por la boca.
Pero no es una bebida. En este país nadie toma mate porque tenga sed. Es más bien una costumbre, como rascarse.
El mate es exactamente lo contrario que la televisión: te hace conversar si estás con alguien, y te hace pensar cuando estás solo.
Cuando llega alguien a tu casa la primera frase es "hola" y la segunda "¿unos mates?".
Esto pasa en todas las casas. En la de los ricos y en la de los pobres.
Pasa entre mujeres charlatanas y chismosas, y pasa entre hombres serios o inmaduros.
Pasa entre los viejos de un geriátrico y entre los adolescentes mientras estudian o se drogan.
Es lo único que comparten los padres y los hijos sin discutir ni echarse en cara.
Peronistas y radicales ceban mate sin preguntar. En verano y en invierno.
Es lo único en lo que nos parecemos las víctimas y los verdugos; los buenos y los malos.
Cuando tenés un hijo, le empezás a dar mate cuando te pide. Se lo das tibiecito, con mucha azúcar, y se sienten grandes. Sentís un orgullo enorme cuando un esquenuncito de tu sangre empieza a chupar mate. Se te sale el corazón del cuerpo. Después ellos, con los años, elegirán si tomarlo amargo, dulce, muy caliente, tereré, con cáscara de naranja, con yuyos, con un chorrito de limón.
Cuando conocés a alguien por primera vez, te tomás unos mates. La gente pregunta, cuando no hay confianza: "¿Dulce o amargo?". El otro responde: "Como tomes vos".
Los teclados de Argentina tienen las letras llenas de yerba.
La yerba es lo único que hay siempre, en todas las casas. Siempre.
Con inflación, con hambre, con militares, con democracia, con cualquiera de nuestras pestes y maldiciones eternas. Y si un día no hay yerba, un vecino tiene y te da. La yerba no se le niega a nadie.
Éste es el único país del mundo en donde la decisión de dejar de ser un chico y empezar a ser un hombre ocurre un día en particular.
Nada de pantalones largos, circuncisión, universidad o vivir lejos de los padres.
Acá empezamos a ser grandes el día que tenemos la necesidad de tomar por primera vez unos mates, solos. No es casualidad. No es porque sí. El día que un chico pone la pava al fuego y toma su primer mate sin que haya nadie en casa, en ese minuto, es que ha descubierto que tiene alma. O está muerto de miedo, o está muerto de amor, o algo: pero no es un día cualquiera.
Ninguno de nosotros nos acordamos del día en que tomamos por primera vez un mate solo. Pero debe haber sido un día importante para cada uno. Por adentro hay revoluciones.
El sencillo mate es nada más y nada menos que una demostración de valores...
Es la solidaridad de bancar esos! mates lavados porque la charla es buena.
La charla, no el mate.
Es el respeto por los tiempos para hablar y escuchar, vos hablás mientras el otro toma y es la sinceridad para decir: ¡Basta, cambiá la yerba!".
Es el compañerismo hecho momento.
Es la sensibilidad al agua hirviendo.
Es el cariño para preguntar, estúpidamente, "¿está caliente, no?".
Es la modestia de quien ceba el mejor mate.
Es la generosidad de dar hasta el final.
Es la hospitalidad de la invitación.
Es la justicia de uno por uno.
Es la obligación de decir "gracias", al menos una vez al día.
Es la actitud ética, franca y leal de encontrarse sin mayores pretensiones que compartir.

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Un buen ejemplo es el dulce de leche, este manjar argentino que ha golpeado a la cara a empresas como Häaguen-Dazs, La Sirena, La Lechera, entre otras para que en los escaparates se vean productos "dulceleichísticos". Sé que algunos me dirán u objetarán que el dulce de leche no es patrimonio nacional (Ale, que en México se hace con leche de cabra... nosotros lo hacemos con leche de vaca), pero que más da! Ya lo ha dicho Jordi Pujol "Es argentino el que come dulce de leche"... o algo así...

El tema es que, navegando por la web (maldito vicio!) he encontrado un texto muy chulo que quiero compartir con todos ustedes fanáticos del dulce (espero que no ofenda a nadie):

"España: decí alpiste" (http://orsai.es/2005/07/espaa_dec_alpiste.php)

Empezamos de a poco y en silencio a corroerte, España. Primero llegaron ellas, nuestras indestructibles Hormigas Negras, macizas, hijas de puta, y te alteraron el ecosistema peninsular. Después te mandamos a King África, para reventarte directamente el cerebro. Y entonces, calladitos la boca, llegamos nosotros, los argentinos. Nos colamos en tus bares, en tus calles, y les dijimos a tus carniceros cómo se corta la carne. El tiempo siempre estuvo de nuestro lado, España: era cuestión de esperar a que vos cambiaras, no nosotros. La especie más fuerte es la que sobrevive. Siempre.

Al principio, como si te hubieran puesto delante de la puerta un inofensivo caballo de Troya, no olfateaste el peligro que representábamos para tu cultura ancestral. Somos una plaga simpaticona, eso es cierto; a primera vista no te dimos problemas. Al principio te sentiste segura con nosotros, España; bajaste los brazos. Y ahí fue donde nos hicimos fuertes.

Paulatinamente empezaste a sentir cierto temor. No solamente nos quedábamos con tus mujeres, también comenzamos a quedarnos con los empleos cualificados de tus hijos y cuñados. Por tus calles, antaño, circulaba el viejo chiste: "el mejor negocio, comprar un argentino por lo que vale y venderlo por lo que cree valer". Ahora por tus calles circula otro chascarrillo, más punzante, que no te hace tanta gracia: "No le des empleo a un argentino, porque en seis meses será tu jefe".

Ay, España, España... Hay que estar más atenta, m'hija. ¿No notaste que tus hijos, al ver a una mujer guapa, empezaban a decir "pibón"? ¿No relacionaste que esa palabra viene del lunfardo "piba"? ¿No oíste a tu juventud empezar a decir "guita" en lugar de "pelas"? Así empiezan las colonizaciones: desde los arrabales. Me extraña España, que siendo mosca no nos conozcas.

Después te mandamos a Darín envuelto para regalo, y tus mujeres empezaron a acartonar la medibacha. Cada verano, puntualmente, les damos a tus hijos una dosis de Daniela Cardone, para que se hagan la cabeza con carne argentina.

Nuestros triunfos han sido imperceptibles a tus ojos. Pero nosotros los festejábamos saltando de alegría en los sofás y tirando papelitos. Sabemos cuándo una publicidad de tu tele se hizo en Buenos Aires, sabemos cuándo un guionista es argentino. Hace un mes, cuando tu televisión comenzó a pasar —sin siquiera doblarlo— el spot de mayonesa Calvé, supimos que habías perdido otra batalla.

La guerra ha sido lenta, y vos también presentabas pelea: no nos dabas los alimentos básicos, España. Esa fue siempre tu estrategia. Sabés muy bien que no podemos vivir a arroz y pescado, que nos moriríamos si sólo probáramos el cocido, el pan con tomate, y los pinchos. Y vos nos dabas eso para comer. Nos dolía; sangrábamos en silencio.

No hay ni una cosa en tus panaderías que tenga dulce de leche. No sos amiga de lo dulce, España. Al hojaldre lo rellenás de atún. Al bizcochuelo de chocolate le metés... ¡chocolate líquido! Tu escasez peninsular de dulce de leche casi nos hace desistir e irnos, casi nos hace claudicar. Lo confesamos.

Pero somos como las hormigas negras; somos feroces y creativos. Entonces descubrimos que si comprábamos leche condensada y la hervíamos (con lata y todo) durante cuatro horas, teníamos un sustituto que nos daba fuerza. No era Chimbote, pero podíamos seguir respirando. Y así tuvimos, durante un tiempo, dulce de leche para seguir corroyéndote las entrañas, España.

Creció entonces la venta de leche condensada en toda la península ibérica. Un doscientos treinta por ciento. La empresa "La Lechera" volvió a tener ganancias netas después de catorce años. Pero para nosotros la lucha continuaba sin cuartel. El dulce de leche es nuestra gasolina, y no podíamos esperar cuatro horas para zamparnos una cucharada y seguir peleando por lo nuestro. Eran muchas horas, y además las ollas se nos oxidaban.

Estuvimos a punto de irnos, España. En serio. Estuvimos a ésto de dejarte en paz con tus paellas y tus corridas de toros. Hace un año nos juntamos todos en la clandestinidad: las hormigas negras, Daniela Cardone, Calamaro, todos nosotros. Votamos. Y por una pequeña mayoría decidimos aguantar un poco más.

Por eso ahora estamos felices. Porque ayer, España, caíste por fin rendida. Te puede el capitalismo, España, te puede el dinero. La empresa "La Lechera", al ver que el consumo de leche condensada había crecido gracias a nosotros, sacó por fin esto al mercado:

Dulce de leche español. Con un envase demasiado concheto , un práctico tapón anti-goteo y un cartelón que reza "¡Nuevo!" en el envase. Y además es rico.

¡Ay, España, ahora empezá a correr! No sólo nos das combustible ilimitado para acabar con tus ruinas, sino que además lo envasás con pico antigoteo. Ahora sí que no nos vamos más. Vamos a conquistar a tus mujeres y ellas parirán hijos españoles que tomarán mate día y noche. Sí, sí, España, oíste bien: todos tus nuevos hijos tendrán apellidos que terminen con "i".

Ahora no, porque ahora ni siquiera te diste cuenta de que has perdido la batalla final. Ahora no, España. Pero dentro de muchos años, cuando desde Cataluña a Andalucía, desde Cantabria hasta Melilla, todo el mundo diga remera en vez de camiseta, cuando el presidente de la Real Academia se cambie el apellido por vergüenza, ese día, España, mirarás para atrás y descubrirás que la debacle de tu pueblo comenzó la mañana de verano que se puso a la venta el dulce de leche "La Lechera". Y ese día fue ayer, 28 de julio de 2005.

Feliz día de la independencia, España. Perdiste.

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Por mi parte, a pesar de ser una vegetariana empedernida y me tenga que bancar el gaste de mis colegas, reconozco que un buen asado es digno de exclamaciones y aplausos. Porque la verdadera esencia de un asado desborda lo que tiene un plato: una carne tierna y jugosa... Un asado va más allá de la comida, es más bien lo que muchos dicen un ritual. La picada pre asado, los vasos de tinto, la charla con amigos, los chistes viejos conocidos... la melancolía tanguera en cada recuerdo de mi Buenos Aires querido...

Y para que el desarraigo no pese tanto, y para emborrachar la gula argenta de la peña organizamos un asado. Salva, Nancy, Lili, El Flaco, Chabela, Fabio y yo nos sentamos a la mesa para disfrutar de un domingo cualquiera en Argentina. Y así entre charla va, charla viene, chistes buenos (y no tan buenos), brindis y conversaciones filosóficas devoramos la parrilla y las ensaladeras en un récord de siete horas. Si! Al final nuestra comidita duró lo que un casamiento gitano! Lo cierto es que las parrillas españolas no son como las de mi pueblo... a mi eso de el gas no me termina de convencer, o eso de no poder regular la parrilla del fuego tampoco. Malo, malo, malo...

Pero no nos podemos quejar ya que todo ha salido genial y como dice mi colega Tuno "el vino y la compañia es lo que cuenta"

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- "Che Eze, ¿así que te vas a vivir con tu chica?", pregunto ansiosa. Él me responde, con total parsimonia, "No, quien te lo dijo! Yo todavía estoy pasando por un momento de intimidad, me gusta de disfrutar de mi tiempo libre, mi casa...". Ante esta respuesta yo cambio de tema súbitamente (es que sé que mi cuñada muere por dar un paso más allá de una relación de 3 años) A las semanas llamo a mi hermano a su casa, extraño el teléfono no pertenece a un abonado en servicio... Dos semanas han pasado y mi hermano ha mudado sus cositas al piso de mi cuñada!!! Pero no es para desesperar, en el amor todo es inesperado...

Transcurridos unos meses, mis padres me chismorrean que intuyen que el Ekeko se estar por casar. Entonces yo, como hermana fiel y discreta, lo llamo para saber más del tema. "Hola Ekes!Así que te vas a casar..." A lo que el responde "Que va! Ahora con Yani estamos disfrutando de la convivencia". No mantendré el suspenso, el pasado 5 de noviembre se casaron.

Compartirán conmigo que mi hermano es una persona de convicciones, es decir que sus acciones responden al antiguo silogismo "los hombres entienden todo al revés". Mi hermano es hombre, entonces hace todo al revés de lo que dice.

Ahora bien, gran personaje mi hermano como tantos otros que pululan por doquier. Porque hay muchos de este palo, sino cuántos hay que dicen que hablan pestes del matrimonio y luego se los ve de pingüino en el altar con cara de bobos. Pero bueno, como ya he dicho el amor obliga hacer locuras.

Lo cierto es que el 5 de noviembre todos vestimos de etiqueta (vale decir que era una fiesta íntima, alrededor de 200 personas en el salón más chic de Buenos Aires.. pero claro aplicando la ley contraria era de imaginar!) La fiesta fue a todo gas, se gastaron los últimos petardos de glamour dejando en la pista de baile los aires burgueses y algún que otro zapato roto. No cabe duda que creas o no en el casamiento, el festejo vale la pena!

Comparto con ustedes algunas fotinguis del evento.

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Algunos dicen que escribir una historia ayuda a silenciar los crujidos del estómago. Otros, que poner en palabras lo que incesantemente golpea contra las cóncavas paredes viscerales dota al hombre-escritor de una enorme liviandad. Sin embargo pocos aluden a aquella pobreza abecedaria, aquel imperfecto e inconcluso repertorio de signos que asalta cuando uno se sienta, con boligrafo en mano, frente a una ambiciosa hoja en blanco...

Inexperta en este campo intelectual me inspiré en una historia. Dibujando esquemas infinitos e intangibles diseñé el cuento perfecto. Metáforas, sinécdoques, metonimias revolotearon entre nombres ficticios y secuencias imaginarias corriendo el triste papel de terminar en el frustrante olvido. La sed de palabras se impuso, brotando de mi jactante soberbia de autor una ira irreprochable que terminó alimentando un abollado cesto de papel. Uno se ofusca levantándose de aquel patético asiento de madera que hace no sólo minutos se regocijaba con aires "intelectualoides".

Por eso tan sólo conviene comenzar por una noche cualquiera. En cualquier punto de inflexión que roza los límites de la ficción devorando los escenarios de lo real. Historias, anécdotas anónimas y supéfluas que brotan entre la monotonía de las horas, de las cervezas con amigos, los mates solitarios... las conversaciones con el espejo y los guiños cómplices al aire...

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